Ich muss zugeben, es hat einen Moment gedauert, bis ich die Nachricht wirklich realisiert habe. Was mich an einer solchen Auszeichnung am meisten berührt, ist die Anerkennung von etwas, das aus einer so persönlichen Erfahrung entstanden ist. In gewisser Weise ist der Akt des Fotografierens bereits ein Geschenk: Dieses Gefühl, wenn ich den Auslöser drücke und denke: 'Wow. Das ist es.' Etwas, das mich in diesem besonderen Moment berührt, wird plötzlich in einem Bild festgehalten. Und wenn dieses Bild später in jemand anderem etwas auslöst, wird eine persönliche Erfahrung zu etwas, das ich teilen kann. Meine Art zu sehen international anerkannt und gefeiert zu wissen, ist eine außergewöhnliche Ehre.

In solchen Momenten habe ich eigentlich keinen Denkprozess. In der Wildtierfotografie bleibt dafür ohnehin selten viel Zeit. Ich arbeite sehr intuitiv und generell ziemlich minimalistisch – ich mag keine überladenen Bilder. Die Welt ist schon geschäftig genug. In einer Landschaft gibt es tausend Dinge zu sehen. Indem ich das Bild reduziere, versuche ich, die Aufmerksamkeit auf das zu lenken, was sich für mich in diesem besonderen Moment wesentlich anfühlt. Hier war es die Beziehung zwischen der weiten, fast leeren Schneefläche und dem kleinen, teilweise verborgenen Hirsch, die meine Aufmerksamkeit sofort fesselte. Der große weiße Raum wirkt fast wie ein Passepartout: Je mehr Raum um das Motiv herum ist, desto stärker wird dessen Präsenz. Eine Komposition kann man im Nachhinein analysieren. Im Moment selbst geschieht es viel instinktiver. Ich sehe das Bild, bevor ich erklären kann, warum es funktioniert. Dann bleibt wirklich nur noch eines: jetzt.

Ich war etwa zwei Stunden unterwegs gewesen, und dann geschah alles innerhalb weniger Sekunden. Zuerst bemerkte ich nur eine kleine Bewegung hinter dem Schneegrat. Ich hielt inne und wartete. Dann hob der Hirsch plötzlich seinen Kopf und begegnete meinem Blick. Für diese wenigen Sekunden fühlte es sich an, als hätte die Zeit selbst den Atem angehalten. Auch ich hielt den Atem an. Es gab nichts als diesen stillen Moment der Anerkennung – als ob zwei Welten sich ohne Worte berührten, einfach durch ihre gemeinsame Präsenz. Und dann war er wieder verschwunden. Aber der Moment blieb.

Nein, ich habe diese Spannung nicht bewusst gesucht. Ich erschaffe nicht. Ich begegne. Früher bin ich mit sehr spezifischen Vorstellungen losgegangen und war enttäuscht, wenn ich das Bild, das ich mir ausgemalt hatte, nicht fand. Aber die Natur lässt sich nicht erzwingen. In dem Moment, in dem ich aufhöre zu suchen und meine Erwartungen loslasse, beginnt etwas anderes zu entstehen. Sobald ich die Kontrolle abgebe und neugierig auf das werde, was sich mir zeigt, wird das Denken stiller und die Intuition übernimmt. Ich sehe, fühle und reagiere, oft bevor ich überhaupt weiß, warum. Und das ist meistens der Moment, in dem die magischsten Dinge geschehen.

Ich bin mir nicht sicher, ob eine solche Auszeichnung meine fotografische Praxis tatsächlich verändert. Ich möchte meine Arbeit sicherlich nicht danach ausrichten, was potenziell anerkannt oder ausgezeichnet werden könnte. Was mir diese Art der Anerkennung jedoch gibt, ist das Gefühl, dass meine sehr persönliche Art zu sehen auch bei anderen Menschen Anklang finden kann. Wenn ein Bild, das aus einem zutiefst persönlichen Moment entstanden ist, später in jemand anderem etwas auslöst, ist das für mich eine der schönsten Formen der Verbindung. Die Auszeichnung ist also eine großartige Bestätigung meiner Arbeit, und dafür bin ich sehr dankbar. Aber sie ändert nichts daran, wonach ich suche.

Ich suche im Moment nicht wirklich nach einer komplett neuen Richtung. Mich zieht es nach wie vor zur Natur, zu zufälligen Begegnungen und all den Dingen, die sich nicht planen lassen. Was meine verschiedenen Serien verbindet, ist weniger ein bestimmtes Sujet als vielmehr die Emotion – und das, was unter der Oberfläche liegt. Ich versuche, das Außergewöhnliche im Gewöhnlichen zu finden: nicht das Offensichtliche oder das typische Postkartenmotiv, sondern etwas, das sich vielleicht erst auf den zweiten Blick offenbart. In meiner Serie mit Tänzern und Blumen zum Beispiel fotografiere ich bewusst ausschließlich mit Bewegungsunschärfe. Indem ich die erkennbare Form verschwinden lasse, wird etwas anderes für mich sichtbar: die Energie dahinter. Es geht mir weniger darum zu zeigen, was etwas ist, als vielmehr darum auszudrücken, wie es sich anfühlt.

Vielleicht ist eines der wichtigsten Dinge, die mir die Fotografie gelehrt hat, den Dingen Zeit zu geben. In einer Welt, die immer schneller und lauter wird, sind wir ständig damit beschäftigt, was als Nächstes kommt. Wir schauen, aber wir sehen nicht immer wirklich. In der Natur finde ich zurück zu mir selbst und zu dem, was mich umgibt. Und plötzlich werden Dinge sichtbar, die sonst leicht übersehen werden könnten: ein Lichtstrahl zwischen den Bäumen, eine kleine Bewegung im Augenwinkel, ein Moment, in dem sich die Atmosphäre plötzlich verändert. Vielleicht müssen wir nicht immer mehr sehen. Vielleicht müssen wir einfach nur genug verlangsamen, um das zu bemerken, was bereits da ist.